Profesioni

2024 Autor: Seth Attwood | [email protected]. E modifikuara e fundit: 2023-12-16 16:16

Sa shpesh mendojmë se si do të donim të jetonim, çfarë do të donim më shumë të bënim? Kjo shëmbëlltyrë do t'i ndihmojë të gjithë të hedhin një vështrim të ri në koncepte të tilla, në dukje të abstraguara nga jeta e përditshme, si vokacioni, talenti, thelbi i krijimtarisë …

Ai u bë artist thjesht sepse pas shkollës duhej të shkonte diku. Ai e dinte që puna duhet të ishte e këndshme, dhe i pëlqente të vizatonte - dhe kështu u bë zgjedhja: ai hyri në një shkollë arti.

Në këtë kohë, ai tashmë e dinte se imazhi i objekteve quhet një jetë e qetë, natyra - një peizazh, njerëzit - një portret, dhe ai dinte shumë më tepër nga fusha e profesionit të tij të zgjedhur. Tani ai kishte më shumë për të mësuar. “Për të improvizuar, së pari duhet të mësosh të luash me notat”, deklaroi një mësues mbresëlënës, një artist i famshëm, në leksionin hyrës. "Pra, bëhuni gati, le të fillojmë nga e para."

Ai filloi të mësojë të "luaj me fletë muzikore". Një kub, një top, një vazo … Dritë, hije, hije e pjesshme … Pozicionimi i dorës, perspektiva, kompozimi … Ai mësoi shumë gjëra të reja - si të shtrijë kanavacën dhe të bashkojë vetë tokën, si të plakni artificialisht kanavacën dhe si të arrini tranzicionet më të mira të ngjyrave … Mësuesit e lavdëruan atë, dhe një herë ai madje dëgjoi nga mentori i tij: "Ti je një artist nga Zoti!" "A nuk janë të tjerët nga Zoti?" Ai mendoi, megjithëse, pse të fshihesha, ishte e këndshme.

Por tani vitet e gëzuara studentore i kishin mbetur pas, dhe tani ai kishte në xhep diplomën e arsimit artistik, dinte shumë dhe ishte akoma më i aftë, mori njohuri dhe përvojë dhe ishte koha të fillonte të jepte. Por … Diçka shkoi keq me të.

Jo, jo se nuk po i ndodhte atij. Dhe nuk është se profesioni ka pushuar së kënaquri. Ndoshta ai sapo u pjekur dhe pa diçka që nuk e kishte vënë re më parë. Dhe kjo iu zbulua atij: jeta po vlonte rreth e rrotull, në të cilën arti kishte qenë prej kohësh një mall, dhe jo domosdoshmërisht ia doli ai që kishte diçka për t'i thënë botës - por ai që dinte të prezantonte me kompetencë dhe shesë punën e tij, për të qenë në kohën e duhur, në vendin e duhur, me njerëzit e duhur. Fatkeqësisht, ai kurrë nuk e mësoi atë. Ai pa se si shokët e tij po nxitonin, duke kërkuar veten dhe vendin e tyre nën diell, dhe disa në këto vrapime "thyejnë", mbytin mungesën e kërkesës dhe pakënaqësinë në alkool, humbin qëndrimin e tyre, degradojnë … Ai e dinte: shpesh. krijuesit ishin përpara epokës së tyre, dhe pikturat e tyre morën njohje dhe një çmim të mirë vetëm pas vdekjes, por kjo njohuri nuk ngushëllonte.

Ai mori një punë, ku ata paguanin mirë, kaloi gjithë ditën duke zhvilluar dizajnin e të gjitha llojeve të broshurave, kartave të biznesit, broshurave dhe madje mori njëfarë kënaqësie nga kjo, por vizatonte gjithnjë e më pak me ngurrim. Frymëzimi vinte gjithnjë e më pak. Puna, shtëpia, televizori, rutina… Gjithnjë e më shpesh i vinte mendimi: “A është ky profesioni im? A kam ëndërruar ta jetoj jetën time kështu, “pika”, sikur të ishte një skicë me laps? Kur do të filloj të pikturoj pikturën time të jetës? Dhe edhe nëse e bëj, a mundem? Po "artisti nga Zoti"? Ai e kuptoi se po humbiste kualifikimet e tij, se po shndërrohej në një zombie, e cila nga dita në ditë kryen një sërë veprimesh dhe kjo e mërziti.

Për të mos u çmendur me këto mendime, fundjavave fillonte të shkonte me kavaletin e tij në rrugicën e Mjeshtrave, ku ndodheshin radhët e lloj-lloj artizanësh. Shami të thurura dhe punime artizanale nga lëvorja e thuprës, bizhuteri me rruaza dhe mbulesa shtrati me lara-lara, lodra balte dhe shporta thurje - çfarë nuk ishte aty! Dhe kolegët artistë gjithashtu qëndruan me kanavacat e tyre të padurueshme, në numër të madh. Dhe pastaj kishte konkurrencë …

Por ai nuk kujdesej për konkurrencën, ai thjesht donte të krijonte … Ai pikturonte portrete me porosi. Laps në letër, dhjetë minuta - dhe portreti është gati. Asgjë e komplikuar për një profesionist - kjo është gjithçka që ju nevojitet për të qenë në gjendje të vini re detaje, të ruani përmasat dhe të kënaqni paksa klientin, kështu që, thjesht zbukuroni pak natyrën. Ai e bëri atë me mjeshtëri, njerëzit i pëlqyen portretet e tij. Dhe duket, dhe e bukur, më mirë se në jetë. E falënderuam shpesh dhe nga zemra.

Tani jeta u bë disi më argëtuese, por ai e kuptoi qartë se kjo "pikturë" do të quhej një profesion disi … shumë i fortë. Megjithatë, është akoma më mirë se asgjë.

Një herë ai bëri një tjetër portret, një teze e moshuar me hundë të gjatë pozoi për të dhe atij iu desh të përpiqej shumë që ta "bënte të bukur". Hunda, natyrisht, nuk mund të shkosh askund, por në fytyrën e saj kishte diçka tërheqëse (pastërti, apo çfarë?), kështu theksoi ai. Doli mirë.

"U bë," tha ai, duke i dorëzuar portretin tezes së tij. Ajo e studioi atë për një kohë të gjatë, dhe më pas ngriti sytë drejt tij, dhe ai madje i mbylli sytë - ajo po e shikonte me aq vëmendje.

- Diçka është gabim? - madje pyeti sërish i humbur nga vështrimi i saj.

"Ju keni një thirrje," tha gruaja. - Ti di të shohësh thellë …

"Po, syri me rreze x," tha ai me shaka.

"Jo kaq," tundi kokën ajo. - Ti vizaton sikur shpirti… Kështu që unë shikoj dhe kuptoj: në fakt, unë jam njësoj si ti pikturove. Dhe gjithçka jashtë është sipërfaqësore. Është sikur të keni hequr shtresën e sipërme të bojës, dhe poshtë është një kryevepër. Dhe kjo kryevepër jam unë. Tani e di me siguri! Faleminderit.

- Po, të lutem, - mërmëriti i turpëruar, duke marrë faturën - tarifën e tij të zakonshme për një portret blitz.

Tezja ishte, me siguri, e çuditshme. Wow, "ti tërheq shpirtin"! Edhe pse kush e di se çfarë pikturoi atje? Ndoshta një shpirt… Në fund të fundit, të gjithë kanë një lloj shtrese të jashtme, atë lëvore të padukshme që ngjitet në procesin e jetës. Dhe nga natyra, të gjithë u konceptuan si një kryevepër, ai ishte thjesht i sigurt për këtë si artist!

Tani vizatimi i tij ishte i mbushur me një kuptim të ri. Jo, ai nuk solli asgjë të re në teknologji - e njëjta letër dhe laps, të njëjtat dhjetë minuta, vetëm mendimet e tij vazhduan të ktheheshin në faktin se ishte e nevojshme të provohej dhe "të hiqte shtresën e sipërme të bojës" në mënyrë që një “kryevepër” e panjohur do të lirohej nga poshtë tij”. Duket se funksionon. Atij i pëlqente shumë të shikonte reagimin e parë të "natyrës" - njerëzit kishin fytyra shumë interesante.

Ndonjëherë ai haste në "modele" të tilla në të cilat shpirti ishte shumë më i tmerrshëm se "shtresa e jashtme", pastaj kërkonte disa pika të ndritshme në të dhe i intensifikonte ato. Ju gjithmonë mund të gjeni pika të lehta nëse përshtateni për atë vizion. Të paktën, ai kurrë nuk ka takuar një person në të cilin nuk do të kishte asgjë të mirë fare.

- Hej, vëlla! - Një herë një burrë i fortë me një xhaketë të zezë iu drejtua atij. “A… kujtohesh nëse nuk e ke pikturuar vjehrrën time fundjavën e kaluar.

Iu kujtua vjehrra, ajo dukej si një zhabë plakë, vajza e saj - do të plaket, do të bëhej miu, dhe ai ishte me ta, me siguri. Më pas iu desh të tendoste të gjithë imagjinatën e tij për ta kthyer kalamanin në diçka të pranueshme, për të parë të paktën diçka të mirë në të.

- Mirë? - pyeti me kujdes, duke mos kuptuar se ku po shkonte i forti.

- Pra, kjo … Ajo ka ndryshuar. Për më mirë. Ndërsa shikon një portret, ai bëhet burrë. Dhe kështu, mes nesh, me sa e njoh unë, një zhabë është një zhabë …

Artisti gërhiti pa dashje: ai nuk gaboi, do të thotë se ai pa sikur …

- Epo Duc doja të të pyesja: mund ta vizatoni në vaj? Të jetë i sigurt! Për të konsoliduar efektin, prandaj … Unë nuk do të qëndroj për çmimin, mos hezitoni!

- Pse të mos e rregulloni? Mund të gatuhet në vaj, marinadë dhe salcë majoneze. Vetëm ata nuk lyejnë me vaj, shkruajnë.

- Brenda! Shkruani në mënyrën më të mirë të mundshme, unë do të paguaj për gjithçka në nivelin më të lartë!

Artisti u ndje i gëzuar. Direkt “portreti i Dorian Grey”, vetëm me një shenjë plus! Dhe meqenëse ato ofrojnë - pse të mos provoni?

U përpoqa dhe shkrova. Vjehrra ishte e kënaqur, edhe ajo e guximshme dhe gruaja e tij, e bija e zhabasë, kërkoi që edhe ajo të kapej me shekuj. Nga zilia, mendoj. Artisti bëri më të mirën edhe këtu, u frymëzua - forcoi komponentin seksual, shtoi butësinë, vuri në pah mirësinë e shpirtit të tij … Nuk ishte një grua që doli të ishte mbretëreshë!

Me sa duket, i forti ishte një njeri me shpirt të gjerë dhe përshtypjet i ndante në rrethin e tij. Urdhrat derdheshin njëri pas tjetrit. Për artistin janë përhapur thashetheme se portretet e tij kanë një efekt të dobishëm në jetë: në familje mbretëron paqja, gratë e shëmtuara bëhen më të bukura, nënat beqare martohen në një çast dhe fuqia e burrave rritet.

Tani nuk kishte kohë për të shkuar në Masters Lane gjatë fundjavave dhe ai u largua nga zyra e tij pa asnjë keqardhje. Ai punonte në shtëpi për klientët, njerëzit ishin të gjithë të pasur, të paguar bujarisht, të kaluar nga dora në dorë. Mjaft për bojëra, kanavacë dhe havjar të zi, edhe gjatë ditëve të javës. Shita apartamentin, bleva më shumë, por me një dhomë për punishte, bëra riparime të mira. Do të duket, çfarë mund të dëshironi më shumë? Dhe mendimet filluan ta vizitojnë përsëri: a është ky me të vërtetë profesioni i tij - të pikturojë të gjitha llojet e "zhabave" dhe "minjve", duke u përpjekur me të gjitha forcat të gjejë të paktën diçka të ndritshme në to? Jo, vepra, natyrisht, është e mirë, dhe e dobishme për botën, por megjithatë, megjithatë … Nuk kishte paqe në shpirtin e tij, ajo dukej se po e thërriste diku, duke i kërkuar diçka, por po? Nuk mund të dëgjohej.

Një herë ai ishte tërhequr në mënyrë të papërmbajtshme për t'u dehur. Merre kështu - dhe shko në Drabadan për të rënë të fikët dhe të mos kujtosh asgjë më vonë. Mendimi e trembi atë: ai e dinte mirë se sa shpejt njerëzit krijues kalojnë në këtë rrugë të shpejtë deri në fund, dhe nuk donte të përsëriste fare rrugën e tyre. Ai duhej të bënte diçka dhe bëri gjënë e parë që i erdhi ndërmend: anuloi të gjitha seancat, kapi një kavalet dhe një karrige të palosshme dhe shkoi atje, në Masters Lane. Menjëherë ai filloi të punonte me ethe - të bënte skica rrugësh, njerëzish, një park matanë rrugës. Duket se është ndjerë më mirë, lëre të shkojë …

- Më falni, a vizatoni portrete? Kështu që menjëherë ta merrni atë, - e pyetën ata. Ai ngriti sytë - pranë një gruaje, një gruaje të re, sytë e saj të torturuar, sikur të kishin qarë. Ndoshta, dikush vdiq në të, ose ndonjë pikëllim tjetër …

- Une pikturoj. Dhjetë minuta dhe keni mbaruar. Dëshironi të porosisni portretin tuaj?

- Jo. Dochkin.

Pastaj ai pa vajzën e tij - u mbyt, u kolli. Një fëmijë rreth gjashtë vjeç dukej si një alien: pavarësisht ditës së ngrohtë të bukur, ai ishte i mbushur me tuta gri dhe as nuk do ta kuptonit, një djalë apo një vajzë, një kapak të trashë në kokë, një maskë transparente. në fytyrën e tij dhe sytë … Sytë e plakut, i cili ka përjetuar shumë e shumë dhimbje dhe po përgatitet të vdesë. Vdekja ishte në to, në ata sy, këtë e pa qartë atje.

Ai nuk pyeti asgjë më shumë. Ai pa fëmijë të tillë në televizor dhe e dinte se fëmija kishte shumë gjasa të kishte kancer, radiologji, imunitet në zero - pastaj një maskë, dhe se shanset për të mbijetuar ishin minimale. Nuk dihet pse dhe si e dinte këtë, por disi ishte i sigurt. Syri i stërvitur i artistit, duke vënë re të gjitha detajet … Ai i hodhi një vështrim nënës së tij - po, ishte, ajo e dinte. Unë tashmë isha duke u përgatitur brenda. Ndoshta ka dashur edhe një portret, sepse kjo e fundit. Kështu që të paktën kujtimi ishte …

"Ulu, princeshë, tani do të të vizatoj," i tha ai vajzës së huaj. - Vetëm shikoni, mos u ktheni dhe mos u hidhni, përndryshe nuk do të funksionojë.

Vajza mezi ishte në gjendje të kthehej ose të hidhej lart, ajo lëvizi me kujdes, sikur të kishte frikë se trupi i saj do të shkërmoqej nga lëvizja e pakujdesshme, duke u shpërndarë në copa të vogla. Ajo u ul, mblodhi duart në prehër, e shikoi me sytë e breshkës së mençur Tortilla dhe qëndroi me durim. Ndoshta e gjithë fëmijëria në spitale, dhe atje durimi zhvillohet shpejt, pa të nuk mund të mbijetosh.

Ai u tendos, duke u përpjekur të dallonte shpirtin e saj, por diçka ndërhyri - ose një tuta pa formë, ose lot në sytë e tij, ose njohuria se metodat e vjetra nuk do të funksiononin këtu, nevojitej një zgjidhje thelbësisht e re, jo e parëndësishme. Dhe u gjet! Papritur mendova: “Çfarë mund të ishte nëse nuk do të ishte për sëmundjen? Jo një jumpsuit budalla, por një fustan, jo një kapak në një kokë tullac, por harqe? Imagjinata filloi të funksionojë, dora vetë filloi të skiconte diçka në një fletë letre, procesi filloi.

Këtë herë ai nuk ka punuar si zakonisht. Truri definitivisht nuk ishte i përfshirë në proces, ata u fikën dhe diçka tjetër u ndez. Ndoshta një shpirt. Ai pikturonte me shpirt, sikur ky portret të ishte i fundit jo për vajzën, por për të personalisht. Sikur të ishte ai që duhej të vdiste nga një sëmundje e pashërueshme dhe kishte mbetur shumë pak kohë, ndoshta po ato dhjetë minuta.

"U krye," ai grisi një copë letër nga kavaleti i tij. - Shiko sa e bukur je!

Mami dhe vajza shikuan portretin. Por nuk ishte krejt një portret dhe jo krejt "nga natyra". Mbi të, një vajzë bionde me flokë kaçurrelë në një sarafan veror po vraponte me një top nëpër një livadh veror. Bari dhe lulet nën këmbët tuaja, mbi kokën tuaj - dielli dhe fluturat, një buzëqeshje nga veshi në vesh dhe energjia - më se e mjaftueshme. Dhe megjithëse portreti ishte vizatuar me një laps të thjeshtë, për disa arsye dukej se ishte bërë me ngjyra, se bari ishte jeshil, qielli ishte blu, topi ishte portokalli dhe sarafani ishte i kuq me bizele të bardha.

- A jam unë i tillë? - i mbytur nga poshtë maskës.

- E tillë, e tillë, - e siguroi artisti. - Domethënë, tani, ndoshta jo ashtu, por së shpejti do ta bësh. Ky është një portret i verës së ardhshme. Një me një, më saktë fotografi.

Nëna e saj kafshoi buzën, shikoi diku pranë portretit. Duket se ajo po mbante forcën e fundit.

- Faleminderit. Faleminderit”, tha ajo dhe zëri i saj dukej aq i mbytur sikur edhe ajo të kishte veshur një maskë të padukshme. - Sa te detyrohem?

"Një dhuratë," hodhi poshtë artisti. - Si e ke emrin, princeshë?

- Anya…

Në portret ka vënë firmën dhe titullin: “Anya”. Dhe gjithashtu data - data e sotme, dhe viti i ardhshëm.

- Mbaje! Ju pres verën e ardhshme. Sigurohuni që të vini!

Mami e futi portretin në çantë, e kapi me nxitim fëmijën dhe u largua. Ajo mund të kuptohej - ajo ndoshta kishte dhimbje, sepse e dinte që nuk do të kishte verën e ardhshme. Por ai nuk dinte asgjë të tillë, nuk donte ta dinte! Dhe ai menjëherë filloi të skiconte një foto - verë, Masters Lane, këtu ai ishte ulur, por dy njerëz erdhën në rrugicë - një grua e lumtur e qeshur dhe një vajzë me flokë kaçurrelë me një top në duar. Ai krijoi një realitet të ri me frymëzim, i pëlqente ajo që po merrte. Doli shumë realiste! Dhe për të shkruar një vit, një vit - tjetrin! Që mrekullia ta dijë se kur do të përmbushet!

- Të krijojë të ardhmen? - pyeti dikush me interes, duke u afruar në mënyrë të padukshme nga pas.

Ai u kthye - ishte një bukuri verbuese, e gjitha e tillë që nuk dini si ta quani atë. Engjëll, ndoshta? Vetëm hunda është, ndoshta, pak e gjatë …

- I mesuar? - buzeqeshi gruaja-engjell. “Një herë e një kohë ti ke krijuar të ardhmen time. Tani - e ardhmja e kësaj vajze. Ti je Krijuesi i vërtetë! Faleminderit…

- Çfarë lloj krijuesi jam unë? - shpërtheu prej tij. - Pra, një artist amator, një gjeni i dështuar… Ata thanë se talenti im është nga Zoti, por unë… pikturoj ngadalë, në gjëra të vogla, duke u përpjekur të kuptoj se cili është profesioni im.

- Nuk e ke kuptuar akoma? Gruaja engjëll ngriti vetullat. - Ju mund ta ndryshoni realitetin. Apo nuk është kjo një thirrje për ju?

- UNË JAM? Të ndryshohet realiteti? A është e mundur?

- Pse jo? Nuk duhet shumë për këtë! Dashuria për njerëzit. Talent. Fuqia e besimit. Në fakt, kjo është e gjitha. Dhe ju e keni atë. Më shiko - gjithçka filloi me ty! Kush isha unë? Dhe kush jam unë tani?

Ajo vendosi me qetësi dorën mbi shpatullën e tij - sikur të nxirrte krahun e saj, buzëqeshi dhe shkoi.

- Kush je ti tani? - thirri me vonesë pas saj.

- Engjëll! - u kthye ajo teksa ecte. - Faleminderit Krijues!

… Ai ende mund të shihet në korsinë e Mjeshtrave. Një kavalet i vjetër, një karrige e palosshme, një valixhe me materiale arti, një ombrellë e madhe… Për të ka gjithmonë një radhë, legjendat për të kalojnë gojë më gojë. Ata thonë se ai sheh tek një person atë që fshihet thellë brenda dhe mund të tërheqë të ardhmen. Dhe jo vetëm vizatoni - ndryshoni për mirë. Ata thonë gjithashtu se ai shpëtoi shumë fëmijë të sëmurë duke i zhvendosur në një realitet tjetër në vizatime. Ai ka studentë, dhe disa kanë adoptuar dhuratën e tij magjike dhe gjithashtu mund të ndryshojnë botën. Veçanërisht mes tyre dallohet një vajzë bionde me flokë kaçurrela rreth katërmbëdhjetë vjeç, ajo di të largojë dhimbjen më të rëndë përmes fotove, sepse dhimbjen e dikujt tjetër e ndjen si të sajën.

Dhe ai mëson dhe vizaton, vizaton … Askush nuk ia di emrin, të gjithë thjesht e quajnë - Krijuesi. Epo, ky është profesioni i një personi …

Autor: Elfika